Escape, dreams from elsewhere // Chin

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Mar 3 Jan - 0:46

❝ The light and the darkness ❞
- Chin -
Se retrancher derrière un masque pour ne rien transparaître. Fondre la réalité derrière un rideau opaque pour mieux s’infiltrer.
 Il se tord une énième fois. Les quelques bleus marqués sur sa peau le font grimacer tandis qu'il se tourne dans ses draps. Charles se plaint en silence, serrant les dents avant de sortir de son lit pour marcher vers la salle de bain. Devant le miroir, il observe les quelques traces qu'il lui reste sur le visage, ces traces qui résultent de cette horreur humaine. À laquelle il fait face tous les jours depuis un moment, alors qu'on reconstruit tout ce qui a été détruit. Et il fera comme il a fait en ce début d'hiver, depuis que les tombes se comptent au cimetière. Il passe par le fleuriste, il prend le même bouquet, des chrysanthèmes. Le fleuriste ne se pose pas de questions, au vu des temps sombres qui les hantent tous.

Charles se rend au cimetière, le portail le stoppant un instant, tandis qu'il le fixe longuement. Il se surprend d'avoir la peur qui le maintient au sol, l'enchaînant fermement, l'empêchant d'avancer vers sa tombe. Peur de la mort, peur d'avancer dans ces allées, dernier lieu de repos pour les morts. Se sent-il oppressé autour de ces amas de terres retournées, le temps grisant menaçant de faire tomber la brume et la pluie. Il inspire dans un ultime élan de courage, poussant la grille noire qui se met à grincer doucement à la simple pression de sa main. Il la referme, il avance, il regarde droit devant lui en évitant les regards en biais se poser sur ces sépultures avec trop de noms notés dessus. Trop pour les compter.

Il se stoppe net devant une bosse de terre fraîchement retournée, une pierre tombale aux gravures d'argent. Ci gît Élise, un ange parti trop tôt. Il déglutit toujours lorsqu'il voit ces lettres former ces mots. Son cœur se comprime, pince ; il a mal. Il se souvient de ses yeux ouverts, d'un bleu pourtant océanique, qui aurait pu faire rêver de son vivant. D'un visage qui a certainement maintes fois affiché un sourire et un air joyeux, joueur. Il baisse le bras tant le bouquet, qui termine à l'envers, se laissant pendre dans le vide. Il baisse les yeux, passant sa main gantée sur ses yeux, es larmes au bord de la menace, prêtes à se manifester pour rouler sur ses joues et finir attirées par la gravité, percutant le sol.

Il s'agenouille, dépose le bouquet sur la tombe. Il inspire un grand coup, les mains et le corps tremblants. Il ne dit rien, il reste suspendu à son mutisme, incapable de dire un mot tant sa gorge se serre pour retenir ses larmes. Sent-il la culpabilité le ronger, alors qu'il aurait pu épargner à cette petite de mourir aussi cruellement. Si seulement ses enquêtes avaient abouties. Il est submergé par la culpabilité, la tristesse et la colère. Alors, durant un long moment, il reste là, à fixer ces lettres d'argent sans cligner des yeux. Il ne se relève qu'au bout d'un moment, avant que le froid perçant ne le congèle sur place.

Il se rend en ville, avec l'envie de penser à autre chose. De s'évader. Et c'est devant une librairie qu'il s'arrête, observant longuement l'insigne. Après un instant, dans un frisson, il pénètre les lieux, poussant la porte qui tinte de sa petite clochette. Il longe alors les rayons, un peu sans savoir quoi chercher. Perdu au milieu de toutes ces œuvres d'auteurs.
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❝Le sourd avant l'heure
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